E esse dia...

E esse dia...

que me imaginei

no principado de sonhos meus

fazendo arte à sua sorte

E esse dia

que me foi acreditado

como sonho dos meus fardos

de lamentos já cuidados

Esse dia

Que únicos foste

E sempre

Será

Assim

Quieto

Esse

Prazerosamente dia-dolor

Que chegou e passou

como este ano que nos voou

Ó dia esse nosso

À toda cor do rastro artístico

do nosso arco-íris quilometricamente distante

despejo-me aqui do meu silêncio gritante

que necessita da urgência do teu ser

Nesse e noutros dias

que as amarras e distâncias da vida

não vos tirais

a simplicidade

da nossa

Boa dor

Sinto cheiro de mar, 

protagonista dos meus contos ♥

Quisera

  Minhas sensações incrustam surrealidade imersa nos meus discursos. Sou um poeta mortificado no transeunte dicotômico do real-e-ideal. Um fio capilar que esvoaça quando solto em queda. Do apartamento vejo a fome, a dor e a miséria. Quisera eu ser o sustentador desse choro que me cabe no gemido dos galhos e farfalhar das folhas, quisera-me sonhos despir no ideal mundo pregador sem ator. Quisera morrer e ver a florir um bem-viver antagônico com a valoração fútil que nos estamos asfixiados no hoje. Quisera ao menos abarcar as próprias dores de poeta sem poesia e viver sem angústia nessa tácita desigualdade que tecemos... Quis... Era... Sem cor ou sabor, mas permanecendo um sonhador.

O poeta é um fingidor.

Finge tão completamente

Que chega a fingir que é dor

A dor que deveras sente.

Fernando Pessoa

Vendaval

  Tenho em mim todos os sonhos do mundo e por esta que me guardo na própria ontologia segredos aqueles que devastam nossa monotonia. Eis aqui, antagonicamente a perfeição da confusão, o tudo do nada ou o contrário, a sorte do revés ou o revés que também se é sorte. O mundo, aos braços de ser sem rumo. A existência e sua maior incumbência de se ser plena. Tenho em mim, todas as dores daqui, as artroses dali e as barbáries de teias próprias nossas que tecemos nas injustiças e descriminações. Sou de toda sensibilidade e angústias efêmeras que me são pulsadas na essência inquieta do meu vendaval, um sujeito normal. Oh, sou desse mundo ideal de platônico sonho real, sem nada de descomunal. Sou sujeito normal, ou melhor, apenas vendaval.

Às vezes ouço certo assovio lá fora

e esqueço o próprio vendaval de dentro

Fim

Fim

Sem Tristeza

Ou baque de doença

Finitude

De minhas-tuas

Vontades cruas

Morto

Amordaçado em si

Sem choro ou sintoma de dor

Vontade insaciada

Mais palavras jogadas

Nessa imensa solidão

Sem mim

Ou

Fim

Autodolor

  Eu tô perdido, em pendências caídas da sutileza profunda de cortes sem sangue, inestancáveis. Eu tô devasto, em mim, incolor no pêndulo do olhar que vagueia no breu da solidão densa sentida. Intrinsecamente corroído por feridas que latejam palavras bem ditas. Príncipe encantado, novo conto desvairado sem norte ou cor, desejo vil, rainha da dor, que me desfaz doido de doído de dor indolor. Inocência, dissabor. Transmuta o meu eu num sussurro sem breu. Diagnostica minha loucura, afaga minha desordem, recupera minhas perdas... Hey moço, quanto custa um ar? Muda-me de lar. Toca-me na van e rejuvenesça a vã alegria do vão do meu coração.  Eu tô cansado, esgotado e sem cor. Luta, relutante, baleado, furado de esperanças ternas em pensamentos vazios. Frio. Sem nada. Inabitável. Abalável. Abismo. Abismal. Silêncio sepulcral. Caí. Caído. Córrego insensível. Estou invisível! Sou um morto, do muito vivo e um sonhador que ainda acredita no amor.

E são tantas marcas
Que já fazem parte

Do que eu sou agora

Mas ainda sei me virar
Eu tô na lanterna dos afogados

Paralamas do Sucesso